miércoles, 19 de junio de 2013

...La calle huele a humo, a soledad, a “no hay nada más que hacer” a esta hora como que nadie piensa cosas correctas, a esta hora como que la gente se deprime fácilmente. Veo la vida pasar como mi cigarro encendido a mitad de la noche; solo somos ceniza, tenemos toda una vida brillante y candente pero al final solo somos ceniza, y no dejamos más que un carcinoma mal habido que no deja respirar al mundo.
Hoy es triste, lo sé porque estoy escribiendo, maldito malhábito de escribir a deshora con el corazón en la  mano, escribir no es más que los residuos de lo dañino que queda del día, las poluciones nocturnas de lo que queda de la rabia, un grito de auxilio en  medio de la oscuridad que nadie escucha, porque nadie está ahí. Pero que alivio da¡¡¡
Me gusta escapar, creo que soy cobarde o muy débil o una combinación de ambas, no lo sé. Pero me gusta huir, la idea de alejarme de todo, me parece apropiada, casi siempre. 




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